Количество мудаков в интернете зашкаливает.

"То ли ветер кружит над пустым и безлюдным полем,
то ль, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь..."

Устал.

То ли стенки стали прочнее, то ли я уже старею окончательно.
Выхожу из подъезда и смотрю на птиц. Красивые, сильные...
Ах. да, я о стенах. Можно понять, когда тебя не понимают из-за дикции. Когда не понимают в смс, потому что мысль сжимаешь и сильно жертвуешь смыслом... Но когда письма?

Может, просто всё равно человеку, а ты пыжишься. А ему всё равно. И он без тени иронии говорит:

I do not understand
Je ne comprends pas
Ich verstehe nicht

что с каждого из языков переводится так: "Да пошёл ты!"

Зачем мне все эти цвета? Мне вполне хватает чёрного с белым. 
Зачем мне все эти лица? Мне вполне хватает зеркала в ванной.
По утрам. Мельком. Так честнее.

Я люблю смотреть, как тихо падает дождь. Я люблю писать письма, ощущать, что их читают люди, которые далеко-далеко. И их долго ещё не будет рядом. Но по сути своей расстояние не играет значения. Дать кому-то что-нибудь эдакое - чего тебе не хватало никогда. Вот только не умеешь, к сожалению.

А там падает дождь. И я просто смотрю на него.
Какое же это счастье - хотя бы по десять минут в день существовать отдельно от всех.

Я встретил мерзкого человека. До такой степени мерзкого, что я не знаю, как реагировать. Это - такая мразь, которая предаст тебя, потом будет ползать на коленях, просить прощения, посыпать себя пеплом, рыдать, а потом предаст ещё раз. Но не страшно поворачиваться к нему спиной. Потому что он - никто. Его практически нет. Он - пуст. И даже если крикнуть в эту дыру, эха в ответ не услышишь.

Мы не вернёмся в город...
Мы не вернёмся в город...
Мы не вернёмся в город...

Зато многое вокруг действительно не зря. Часть, например, для самоудовлетворения. Или просто - чтобы занять время

Важно, когда кто-то делится с тобой своей жизнью. Какая бы она ни была.

Тихо вокруг. Грустно. Лето...

Камнем разбили окно в квартире. И я заметил, что забыл распаковать после зимы окна. Свежо так стало в комнате. Легко...

Предатель как профессия, предательство как хобби, тишина и молчание, весна, пыль, мрак, слякоть. И ощущение счастья посреди беспредела. Мне кажется, только в хаосе можно найти истину. Если, конечно, есть такая дурь - искать истину, не боясь, что она пойдёт вразрез с персональной правдой.

Мать моего друга любила рассматривать старые фотографии. Ей было почти 80 лет. Каждый вечер она ставила на колени большую коробку и выпадала из жизни на час, два, три... Её покойный муж, её покойная дочь, её покойные подруги, её покойные любовники. Каждая фотография подписана - где-то просто дата, но большинство с письмами и пожеланиями любви, удачи, счастья.

Потом она вымыла квартиру, и порвала в мелкий мак все фотокарточки.
А на следующий день легла и спокойно умерла.

Вот и пойми теперь - эти люди из жизни матери моего друга забрали её с собой или она их?

Порой появляются из какой-то ямы люди, которые были давно. И ты думал, что они умерли. Они появляются с пафосом "отдать долги" - но на самом деле - взять снова, снова, снова... Твой номер просто сохранился в их телефонной книге - и они обзванивали весь список. Я всегда удивляюсь, три минуты вежливо разговариваю, а потом отказываю в "маленьком одолжении", вешаю трубку и забываю.

А когда-то злился ведь и думал "Лучше б умерли!"

Это несомненная победа над собой.

Я, кажется, догадываюсь, почему некоторые люди ведут себя, как юнцы. Попытка регресса в детство, где мир был прозрачнее, деревья выше. Проблем не было. Только переходный возраст - та самая ступень, через которую мало кто перепрыгнет. Потому что в детство можно войти только очистившись.

И, наверное, порядком подобрев.

Она сидит у лекционной аудитории - красивая и заплаканная. Гордая, но что-то надломило её. Сидит и переживает в одиночестве. Никто не смеет подойти. Что уж тут - почему-то считается, что сильные сами себе помогут. Чёртово человечество.

Сегодня дежурная по эскалатору стояла в своей будке и смотрела поверх толпы глазами - полными слёз. В руках держала книгу. И даже не в мягкой обложке - что-то нашего времени... Это было пронзительно и необычно. И так хотелось посмотреть на корешок. Но так тяжко было бы признать в этой книге ерунду. Пришлось опустить глаза и улыбнуться. Прошмыгнуть на эскалатор вверх...

Картина "Уходящая"...

Тут был пост.
А сегодня его не стало.